e aquela roupa
no fundo da gaveta
acusa-me
de não mais servi-la
não combinam
meus olhos com sua estampa
não casa-se meu número
com seu excesso de faltas...
oras, e esse cheiro
de naftalina?
e essa cor
de verde bolor?
não são meus
os teus fechados botões
não é meu o pânico
por debaixo dos panos...
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