incomodam-me os cabelos
fio a fio a puxarem-me os freios,
o outono, lembra-me e lambe-me
sem pudores, sem pedir passagem
sem verões e sem receio
há cinzas entre a primavera de ontem
e o inverno que ainda por inteiro, não veio,
e se o amanhã já se diz tarde
invento uma fuga, uma dúvida
e do hoje escondo o espelho
necessito da tua página em branco
feito água e terra nas mãos de deus
a te fazer barro e te fazer palavra
feito consoante e vogal a espera
de um sopro meu
e se te necessito e te nego
desconjuro, blasfemo e peco
só para que meus joelhos se quebrem
por um caco, por um pedaço
que sejam teus...
enquanto movem-se as cortinas
num desejo de voar pelos ares
seguem meus olhos o mesmo desatino
querer dos varais que me prendem
cortar as farpas e as amarras
num voo silente e solitário
alçar as nuvens, os pássaros
os poços, os abismos, os faróis
as sarjetas, as estrelas, o sopro
a lama e a palavra
arrancar do peito e do nada
a navalha que tece no vácuo
os nomes dos bois, os nós das artérias
o esconderijo dos fetos
e fazer-se verbo....
do outro lado dos dias
ficaram os êxtases, os suspiros,
as rosas e as lágrimas
chorar não era de todo ruim
era como trair a assepsia e a prosa
e render-me à dor e à cor da poesia
e seus sins...
desse lados dos dias
as palavras sem carne, insossas
riem anêmicas e com fome
de mim...
todos os dias
os matizes que me anelam os passos
lembram-me que preciso
de metamorfoses...
todos os dias
ao arrancar os olhos
de minhas selfs, esqueço-me
de minhas premissas
e sigo, arrastando de novo
e de novo minhas cinzas...
ah, essas vozes que pulam os muros,
mais do que sussurros e tão cheias de lonjuras
carregam em seus colos faces deixadas
em calendários tão idos...
chegam-me feito crianças
querendo olhos de mãe
e chegam-me feito adultos
cheios de luxúria
e me desnudam...
eu tento, uma palavra
uma prece, um poema
e vem o tempo
vociferando seus versos
senhor das imagens
senhor dos pedágios
encurrala-me e acusa-me
de plágio
como se não fosse eu, senhora,
de minhas próprias esperas
e mazelas
dos começos conheço os fins
uns de saudades, têm o gosto
outros habitam o que de amargo
brota em mim
o que é fardo, o que é fato
o que é falho, o que é faca
entre aspas, entre faces
no nascimento e na morte das palavras
despe do invólucro, a alma...
evito os espinhos
os espaços, os espantalhos
os espelhos
se, me fosse dado
o direito de escolha
não seria eu, o reflexo,
dos meus medos...
e erros
