ao sugo...

tenho sangrado absurdos
  nos quais cravo letras
       e copulo com o luto...

nada...

em tantos
em prantos
em cantos

em olhos
nos dedos
tão longe

dos quases
em metade
em catarses

de passagem
em miragens
tão nada...

esquinas

velam-me essas esquinas
de olhos tão fechados
e bocas escancaradas

onde quebro palavras
ouço passos e linhas,
e mastigo minha sina

não há no meio
de meus fios, ângulos retos
são curvas, minhas ruas

dedilho e não vejo fugas
essas que  escrevem-se
e mentem entre meus dedos

encaminho descaminhos
falta-me a dobra dos joelhos
falta-me espiar outros espelhos

velam-me essas esquinas
sem que delas mate as incertezas
sem que nelas sepulte, o medo

19

espalha o vento

o cheiro e a voz do tempo-

farfalham os sempres

chove....

tudo a esmo
tudo ao acaso
tudo opaco

choram tons
choram sons
choram passos

das janelas
são as horas
dentro do relógio

tudo ao longe
tudo esconde-se
tudo escorre...

Chove...

sem imãs...

há esse querer

arrancar raízes

fechar dessas portas

fugas e  cicatrizes

de minhas costas

apagar passos idos

num rito de desdém

dó e dor de améns

há esse querer

enterrar facas e faces

em lenta assepsia

rasgar as entrelinhas

e de meus olhos

trancar  antigas ruas

num corte seco, cirúrgico

cegar dos versos, as rimas

18

árvore materna
penas e vento amamenta
floresce em seios

dos silêncios

cobre-me um fio de silêncio
e eu lado a lado com os gritos
prendo e engulo vírgulas

não há nos pontos finais
reticências, parágrafos
sequer um meio, uma parada

nesse casulo, teço parábolas
metáforas, engasgos e catarses
ecos ausentes, invadem-me

mudez que não cala, embala,
de dentro pra fora dos muros
nós  que pisam e ardem

e eu aquém da palavra
rasgo do silêncio seus trapos
rasgo de minha alma, sua face

e falo, sem que minha língua
seja ouvida, aos pedaços,
num fio de poesia, escapo...

via crucis...

desenham-me sinuosas nuvens
sombras em  desejada rua
são de meus olhos, essa chuva
água que minha alma, turva....

tão poucos são os caminhos
são tantos e tantos meio-fios
encostas que não tem início
em noites sem estrelas guias

desdenha-me o lado de fora,
teço sementes de ocas raízes
em minhas mãos finjo atalhos
nas ladainhas que nada dizem

tão grávidas são as palavras
tão estéril minha via crucis
em um ventre que gesta janelas
nascem e morrem, minhas esperas...

dos restos...

sobram-me espaços
num sopro de quases
e saudades

dessas estações
que vêm, espiam
e não passam

num resto
de dia que não vinga
só fica e olhos apagam

tão minha e minha
palavra, não vai
e não vem, paira

afio-me em cacos,
entre feridas e linhas
suspiram-me hiatos