meadas

dos novelos
das novelas
novembro

e tanto lembro-me
dos seus, dos meus
tormentos

argumentos?

navegar e navegar
alinhavar um poema
nas têmporas do tempo...

vestígios

e quando
há silêncios
alumbrando
olhos

cale-se

hora ou outra
esse silêncio
sem palavras
fala...

ah...

meu mundo
de cabeça pra baixo

e meu eu entre aspas
garimpando palavras

para cortar
minhas asas...

quem sabe...

não era para ser
nem um mero talvez
mas veio, mas fez-se...

e agora o que faço
com as horas sem face
com as tardes sem asas

não era para ser
nem um mero quem sabe
e eu sempre soube

agora o que faço
com o voo dos pássaros
e com tantas palavras...

inverso

tudo tão indigesto
as vestes, os gestos
a pele

não tenho mais pratos
para aparar do meu vomito
as arestas

deixo para os versos
meus restos

se...

não sei
se desdigo
o que eu disse

não sei
se quero
o que eu quis

não sei
se minha poesia
é ferida ou cicatriz...

colheita

não tenha pressa
de beijar minhas flores

mas se demorar
mais um pouco

fecho meus olhos
e arranco delas

a alma
as cores...

casta

há dias
em que as palavras
são de mim, cascas,

em outros
exibem sem piedade
minha carcaça

e eu
calo-me...

verbo

em princípio era sonho
hálito de um desejo mudo
encarcerado entre rascunhos

e não fosse ferro e fogo
ferindo minha pele e poros
não ouviria teus apelos

amassaria teu rosto
tuas palavras, teu gosto
deixaria teus olhos, de molho...

mas, teimoso
em minhas insônias
criou estrelas e raízes

e na contra-mão
de todos os meus nãos
roubou-me o silêncio


e  faz-se poesia...

retrato

dos vestidos
que jamais ousei

trago os trapos
do quem sabe

das sandálias
que não sonhei

trago os pés
presos em caixas...

tudo bem
não foi nada

nunca é...