verbo

em princípio era sonho
hálito de um desejo mudo
encarcerado entre rascunhos

e não fosse ferro e fogo
ferindo minha pele e poros
não ouviria teus apelos

amassaria teu rosto
tuas palavras, teu gosto
deixaria teus olhos, de molho...

mas, teimoso
em minhas insônias
criou estrelas e raízes

e na contra-mão
de todos os meus nãos
roubou-me o silêncio


e  faz-se poesia...

retrato

dos vestidos
que jamais ousei

trago os trapos
do quem sabe

das sandálias
que não sonhei

trago os pés
presos em caixas...

tudo bem
não foi nada

nunca é...

ah...

e esse
desassossego
teima e teima
em tecer teias

um querer construir
pontes de letras
entre minha saudade
e tuas veias...

inquieta

sem saber-se fases
exibe num só dia
todas as faces
da lua....

sem saber-se tato
sente nas meninas dos olhos
todos os sentidos
do grito

sem saber-se música
arranca dos silêncios
mil e um gemidos...

devoção

meu
corpo
torto

é o colo
dos desejos
dos teus poros

 e eu
gosto...

shabat

sábados e
suas metáforas

sábados e
suas anáguas

de fora....

V

meu bem
nao engane-se
com a quinta

essa que traz
por debaixo das unhas
tantas quartas em cinzas

os ares
de boa moça
não lhe condizem

achante...

e quando escrever
nada mais e nada menos
é ruminar antigas pílulas
e um escavar ruínas

um sabor
de suco gástrico
tão mal salivado e passado
no hálito das palavras

e essa ânsia
que os versos lavem e levem
entre os esgotos, o gosto,
dos desgostos

(covardia, a minha,
dar tal sina
à poesia... )

máculas

não é
de bom tom
de boa água
arrastar asas

corpos e olhos
pedem êxodos e voos
ainda que manchem
o chão...

máscaras...

há metáforas
em minhas sentenças e fases,
necessito e chamo por elas
como minha sede tem fome
de água...

fossem apenas palavras
estaria eu a dizer o óbvio
ou a gritar meu literal destino
exibir meus medos e erros
sem usar de cascas...

fosse eu mais prosa
e mais rosa, menos espinho
menos poesia, mais concreta
e menos abstrata, estaria eu
mutilada, sem asas...