sei...

quanto mais leio
mais medo tenho

medo do que não sei
medo do que acho que sei

medo de nunca
vir a saber

e pensar
que sei...

instinto...

se minhas mãos
não servem para o plantio
para a colheita maldita ou santa
do arroz ou do cipreste

não tem a lida da enxada
mordendo e procriando a terra
essa mulher, ora séria, ora prostituta
mãe, desejo e morte de tantos

que sejam úteis
ainda que tenham dúvidas
que sejam limpas
ainda que estejam sujas

se forem de poesia
ah, deuses, que iguaria
não desejo muito
só uns versos filhos

mas, se forem matriarcas
de famílias de gente ou de bicho
que sejam mais alma
do que  dna e carne...

aconchego

uma faca
um espinho, um caco
de vidro... um grito...

e aquela dor
tão bem aninhada
na carne ainda viva

feito criança na barriga

rabiscos

abstenho-me
do poema

em fase
de versos anoréxicos

qualquer pingo
é letra...

feto

o verbo
faz-se servo
entre o ventre
e o verso

e em silêncio
no útero das palavras
a poesia ganha
asas

fake

tão fácil
a palavra
ser farta

tão fácil
a palavra
ser farpa

tão difícil
dela retirar
as máscaras

e encontrar
a verdadeira
face...

das maçãs...

era tarde
para subir
tantas
escadas

mais
um degrau
e chegaria
ao nada

quedou-se
do céu
ao inferno
das palavras

em tempo...

pacto

toda
palavra
carrega
um pecado

e mesmo
sem ser
santa, pura
e virgem

faz
da poesia
sua maria e
seu escapulário...

eco

envergonha-me
a letra, essa, a viver
de boca em boca

essa que num fio cru
e cego oferece-se, faz sexo
em troca de espelho

e de tão puro ego
de página  em página
esmola olhos

exibi-se e é voyer
desnuda-se sem saber-se
se é luxo ou lixo

e cansa-me,
como cansa-me, tanto faz,
se outra ou minha...

das máculas...

e quando
as membranas
das palavras
arrebentam

qualquer
par de olhos
é página
em branco

e sangra...