lapsos..

e se tenho asas
ao invés de patas
não faço questão
do pouso no asfalto

quero mais e mais
a companhia das palavras
"sol, nuvens, lua, estrelas
e pássaros..."

mas se me faltarem
os astros, os céus, as galáxias
lançarei meu corpo e alma
abismo abaixo...

não quero nada
que não seja
absurdamente
abstrato...

pétalas...

eu aqui
aparando
arestas

quanto mais corto
mais entrelinhas
aparecem

seres hábeis, as palavras,
essas que entre pontos e frestas
dizem mais do que quero...

hábito

gosto bizarro
esse meu por
navalhas...

e se, delas
não tenho o talho
uso as palavras

já disse isso?
ah, esses atos
tolos e falhos

voo e pouso
nas mesmas lâminas
no mesmo hálito...

naquele ponto
exato, concreto
onde sangro

e minha carne
verte um rubro pranto
e abro minhas asas...

é,
gosto
de navalhas...

éros

leio aqui e ali
tanto sobre amor

pergunto-me em que
entrelinhas minhas

deixei enterrado
sentimento tão "nobre"

nas rusgas
do tempo?

no murmúrio
do vento?

no cinismo
das lápides?

na caixa
de pandora?

no cimento
dos lábios?

nos sofismas
das palavras?

nem sei...
não lembro-me

só sei do amor
a poesia pobre

e as metáforas
da carne...

vias

e esse tempo
que vai e volta
abre e fecha
portas

se é da folha
a terra, a espera
é do verme
a carne de outrora

se é da boca
o beijo de agora
é do adeus
a palavra das flores

num tanto de ciclos
onde vida e morte
são vice e versa e
engolem-se...

espiral...

desisti
de ser
igual

no lugar
de chãos
e pés

coleciono
abismos e
caos

não
faz
mal...

aleluia

esse gosto de páscoa
pelo mundo afora

a fome
não deflora...

a impotência
não manda embora,

há olhos
sempre há

em mãos
que imploram...

ovos?
sei lá...

a esmo...

porque ontem
escrevi o mesmo
e sei...

hoje escrevo
como se um verso novo
amanhã fosse

sem ser

dos afazeres...

se não escrevo
e a palavra  esqueço
em cima da mesa,

o verso
perde a paciência
faz birra

arrepia-se

e a poesia
entre o açúcar, o sal
e a roupa no varal

de frio
grita

fuga

ah, esses domingos
espremidos entre
começos e  fins...

se, presente
se, fermento
se, unguento...

em mim
tem o peso e a fúria
das tormentas

varre-me,
e eu entre nuvens,
dos humanos, fujo

a garganta seca
as mãos errantes
e infecundas

feito bêbado
em abstinência
da aguardente

à espera não da primeira
nem de uma única dose
mas da segunda...