a esmo...

porque ontem
escrevi o mesmo
e sei...

hoje escrevo
como se um verso novo
amanhã fosse

sem ser

dos afazeres...

se não escrevo
e a palavra  esqueço
em cima da mesa,

o verso
perde a paciência
faz birra

arrepia-se

e a poesia
entre o açúcar, o sal
e a roupa no varal

de frio
grita

fuga

ah, esses domingos
espremidos entre
começos e  fins...

se, presente
se, fermento
se, unguento...

em mim
tem o peso e a fúria
das tormentas

varre-me,
e eu entre nuvens,
dos humanos, fujo

a garganta seca
as mãos errantes
e infecundas

feito bêbado
em abstinência
da aguardente

à espera não da primeira
nem de uma única dose
mas da segunda...

não sei...

por que
até as palavras
me cansam
se são elas
o antidoto
pra minha cura?

se vejo rimas
se sinto espinho
se sou entrelinhas
se faço versos
se tropeço
se com as feridas
converso

sou senhora
sou serva
sou ontem
e agora
dentro
ou fora,
na boca
um beijo
ou um nó...

por que
o cansaço
nas patas
dos olhos?
e esse desejo
de pisotear
tantas letras
como se fossem
elas, as feras?

41

temperamental
outono faz pouco caso
da poesia no varal

silente

por um motivo
ou por outro

respiro
respondo

grito
teço pontos

mas, é no silêncio
onde encontram-me

queda

se vem do paraiso
se é cíclico
se é circo

o que sei do riso?

se a mim foi dado
o gosto pelo limbo
esse fetiche bíblico

onde Rimbaud
fez morada em
sua temporada

onde palavras
escarram sangue e
da morte vivem

ah, dispenso o riso
esse espelho que
nada diz

sou mais a queda
o corte, o deboche
sem remorsos....

ah, tá...

e aquela roupa
no fundo da gaveta

acusa-me
de não mais servi-la

não combinam
meus olhos com sua estampa

não casa-se meu número
com seu excesso de faltas...

oras,  e esse cheiro
de naftalina?

e essa cor
de verde bolor?

não são meus
os teus fechados botões

não é meu o pânico
por debaixo dos panos...

prêsas

há sempre
um pedaço faminto
de mordidas alheias

sem medo
de arrancar a pele
e esfolar as células

o que fere
são as algemas, as grades
as celas,

e não as feras...

inutilmente...

e quantas
frases feitas
vazios enfeitam

pelas frestas
feito lagartixas
passeiam

num mero deleite
espicham-se fora das brechas
exibindo seus dentes

penduradas nos lustres
nas paredes, nas saias,
nas luzes

num esforço
de serem vistas
além de um clique...

e livrarem
olhos inertes de antigos
cabrestos...