ímpar

às vezes é no egoísmo
do casulo, de asas recolhidas
ao próprio útero sem feto
onde encontra-se a saída

se não pelos olhos
em líquido abortivo de idas
pelas mãos crispadas
e boca e lábios em nãos

o que importa o outro
se não admira em nós, o louco?
o que importa o outro
se não rói de nós, os ossos?

ah, melhor e melhor o vazio,
o abismo, o absinto, a estrecnina
germinar e morrer sem rimas...

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em tempos
de instagram e facebook

à cada selfie no espelho
narciso é só sorriso

e nem vermelho
fica...

abuso...

porque na poesia
encontrava, o perdão
e o crime

usava-a

antes e depois
de cara lavada
de cara pintada

em versos
cegos, em navalhas
póstumas

em carne viva
em cortes tantos
em feridas prontas

e sangrava

asfixia

olhos e boca
vedados...

e tantas palavras
do lado de dentro

morrem entre
o umbigo e a garganta

entrelinhas...

de todas
as sombras
a tua
não cala-se,
se aperto
o verso
se esmago
alhos
se finjo
ter palavras

está lá
está cá
agachado
por trás
das frestas
espichado
no tapete
da sala,
nos olhos
do gato

são
teus olhos
negros
suas mãos
em luva,
sua boca
em riste,
e a mesma
pergunta,
em stacato...

retalhos...

tão meu esse vácuo
que nele para outros seres
não há espaço

tão fundo meu céu
que nele abortam-se e morrem
dos sonhos, os olhos

tão oca minha morada
que nela costuro e colho
as blasfêmias do meu epitáfio

tão frio o meu inferno
que nele estendo meus dedos
e incinero-os ao gelo

tão solitário o meu grito
que nele, letras e palavras
comem e bebem, raizes

ingrato...

quando penso
que do poema
tenho a posse

rebelde, ele,
de mim, debocha
ri, foge...

em outras mãos
faz-se pureza e luxuria
dá-se ao uso

e goza...

dos encaixes...

tateia a poesia
uma fuga

simples
complexa

em linha reta
em linha curva

côncava
convexa

escorre entre coxas
dobra os joelhos

e...
urra

pós...

quando as dores passam
há um enlevo, um remanso

olhar para trás sem querer
o que não houve, o que não há

na volta da visita à terra de Dante
arde a pele por ter beijado o  limbo

sem da comédia
o divino provar

alívio de sangrar
e em poesia, coagular...

dos engôdos...

se soubesse
de que antros
nascem santas

não desejaria
das flores de março
palavras mansas

se soubesse
de que sarjetas
nascem anjos

não buscaria
no vil da poesia
um doce encanto

se não sabes
se não vês
cala-te

é de mais valia
cego, surdo e mudo
abraçar uma ave-maria

e ajoelhar-se à hipocrisia...