descarte

ando tão pobre
de navalhas

se me deparo
com uma

digo, boa noite
bom dia, boa tarde

não, elas
não sabem

tem fome delas
minha carne...

dos dizeres

não sei se em risos

disseram-me monalisa

ela que em tempo

fez-se em tez, um rito

ela que sem tempo

partiu ao meio, o gêmido

se eram em pecados
suas raízes

se eram sacrossantos
seus delitos

nada disse...

só sei, ou imagino que sei

da  sua boca, o mito...

maçã...

rubra é a cor que te cobre
doce fruto suculento
seu aroma faz a oferenda,
a língua entre os lábios move-se,
salivante entre os dentes
em desejos contorce-se

sedenta, faminta, seduzida...
a boca se abre lentamente
lambisca, mordisca
a pele carmim
a carne macia

degusta
o néctar exalado,
cheiro e delírio
inalados,

 saboreada
fruta do cio
ontem, hoje
amanhã, maçã...

sou

por quê tenho de viver
entre as frestas das janelas
se não sou das entrelinhas
o que fede e o que sobra?

quando e onde
deixaram-me na sarjeta
se sou de mim, mãe, pai
filha, começo e fim?

como ao acaso
deitar-me em vis palavras
se, delas, não quero nem o sol
nem as brasas e nem as larvas?

ah, se sou o que sou
sem ser muito ou pouco
ou quem sabe muito pouco
sou eu, sou eu e sou...

das dores

e se há no peito
uma  dor...

que cubra-se
de cascas

negue ser pétala
negue ser febre

coloque-se
entre aspas

e finja
ser pedra...

Quem sabe no Natal...

Esperava pelo pai todos os dias. Por mais que insistisse a mãe, não arredava pé do mesmo ritual. O vestidinho já desbotado, as sandálias apertadas. Fosse frio, buscava um casaquinho, fosse calor, prendia os cabelos. Vaidosa, olhava-se no espelho antes de ir para o portão. Roubava o batom da mãe, o perfume e estava pronta. Quatro anos de vida e tão longas e pesadas histórias.
- Amanhã ele virá, mamãe, falei para professora que não irei na aula pois vou passear com papai.
Os olhos claros foram se tornando turvos, caídos. Irritadiça ficava atenta ao toque do celular da mãe.
Semanas, meses e nada. A presença tão desejada, castigava-a com a ausência.

- Seu pai ligou, pena que você estava na escola... Não quero que fique triste, ele não poderá vir, tem de trabalhar por muito e muito tempo.
Mentira. A situação estava insustentável.
Fitou a mãe como se soubesse que nem isso ele fizera, não ligara, não se comunicara, não se mostrara interessado nela.
- Acho que ele virá no Natal...
Abraçada à mãe, os olhinhos cheios de lágrimas tentavam encontrar um porto seguro, um tempo seguro onde os homens não esquecem-se das pequenas almas que os esperam.

Não voltou mais ao portão. Quem sabe no Natal...

escarnio...

tenho chapiscasdo vísceras
em vias de fato ou nas saias d'agua

coágulos em muros brancos
tintas disfarçando gritos

e se não percebem o que digo
não lamento, não ligo

cansam-me as belas faces
cansa-me o raso das falas

ah, como canso-me
da carne...

da poesia...

e vem meio manca
meio mantra, meio santa

arregaçando das palavras
entranhas e  ancas

libidinosa,
sinuosa

finge uma prece, uma prosa
um hálito de rosas

e sangra..

dos imãs...

rouba-me a boca
e não ouso uma rima
 pobre e oca

dizem tanto do amor
e ele me faz assim
tão boba...

bastarda

cuidarei de minhas poesias
tal qual mãe em parto

pois, se aborto-me,
entre as letras amorfas
vejo meu retrato

são cacos, tragos
fiapos, farrapos, espasmos
caos e nacos

um nada entre metáforas,
escorrido e mal acabado

quero um parto
de úteros não meus
e de fetos alheios

um  punhado de versos
sem os tons de vermelho
sem o meu espelho

uma poesia de sins
filha do acaso, filha bastarda
uma poesia...  sem mim