das asas...

qual o nome da dor
qual o nome da flor?

edith
frida

silvia
virginia

eram tão raras
as rosas

eram tão fartas
as mágoas

que vício
que vício

um último trago,
um último passo

uma overdose de vida
e o voo, livre...

39

entre um pio e outro
tecem homens e pássaros
a sinfonia do hoje

e calam-se, os ontens...

maktub

sem saber
se havia luvas

expuseram-se
as mãos ao mundo

e ele, o mundo
cruel e sujo...

contaminou das mãos,
olhos  e cruzes

dos espectros...

levantam-se as palavras
entre letras mortas e lázaras

metamorfose
de quem foi pássaro

metamorfose
de quem não tem face

e se falo da morte
é nela que encontro asas

de que têm medo os nomes?
de que têm medo as frases?

se nessa mesma morte
abrem-se os céus da boca

se nessa mesma morte
esquartejo meus olhos ocos?

se nessa mesma morte
caminham ontens e hoje?

e vejo...
o que não foi dito

e acho graça
do que foi destino

e desprezo e desprezo
o que ainda vive...

dos ais..

por onde
respingo
ais

há um hálito
maldito
do tanto faz

manchas vermelhas
em histórias
brancas

o que sabem
os reles mortais
dos dedos que lambem?

o que sabem
covas tão rasas
das flores que mancam?

por onde
respingo
ais

há sempre
bocas famintas
de sangue...

...

recolho-me
ao ovo

entre as cascas
do poema

sem ser clara
sem ser gema

escondo-me

eis que...

porque me desnudam as letras
não quero se não, olhos alheios

tal qual uma música sem dono
sem endereço, sem nome, sem freios

eis que vejo-me solta
a mercê de tantas veias

ora sou uma, ora sou duna
areia, estátua, pedra, devaneio

e se prendo-me aos medos
arranco-os sem raízes, ao meio

e sangro e sangro
num êxtase do desapego...

porque me desnudam as letras
quero de poesias, meu leito...

fagulhas

e no mormaço
a fala, os olhos, as brasas
do que não foi apagado,

indignadas as palavras
buscam nas cinzas, as asas,
e acham...

das esferas...

rezemos

sem pressa
às velas

é novembro
senhor das lápides

aos mortos
ano novo, tinta nova

é novembro
aos ossos, uma festa

às almas,
o céu ou o inferno?

e essa saudade
sem barcos, sem respostas...

catarse

trancasse meus gritos
em lugar ermo, inóspito, sujo
voltariam feito lâmina, de susto

e em palavras escritas
essas que não profiro e não digo,
desenterrariam feridas

se me dissessem do seu cheiro
se me dissessem do seu gosto
se me dissessem rostos

sempre e sempre
seriam letras e mais letras
que aqui e ali, vomito...