dos ecos...

e se ouso
e se pouco

de amor, eu falo
de amor, eu ouço

é de um amor louco
é de um amor torto

ainda fogo
ainda poço

e morto
e morro

voo...

in sone...

que fúria é essa
sem nome, tão pressa?

do relógio
não quer as  horas

dos olhos
não quer os sonhos

e mata
sem ser fome

e cega
sem ser sede

que fúria é essa
sem colo, sem dono?

insônia
insônia...

das lágrimas...

de anseio em anseio
gasto dos olhos, os joelhos

de tão gastos,  tão cansados
não dobram-se, espasmam-se

e choram...

das fugas

abstenho-me
abstraio-me
subtraio-me

traio a mim
e de você
saio...

dos cortes

e esse cansaço
de tanta poda
de tanta pólvora
de tanta solda

se é corte
que seja breve
que seja torto
que seja ópio

quero mais
o erro alado
o erro ao lado
o erro em asas

das palavras...

litígio...

tenho andado muito prosa
sem querer saber das trovas

e vem a poesia a galope
autoritária, a falar em rosas

insisto no vermelho sangue
teimosa, ela quer, pink romance

irritante, irritada, irritável
não sei se sou eu, ou se é ela

nada de entrelinhas
nada de versos

se continuarmos assim
é litígio na certa

oras essa...

ela ri, e nem eu acredito
em minhas promessas...

dos prazeres...

sem ponteiros
sem travesseiros

letras em espreita
letras sem gavetas

num tum-tum-tum
dos dedos

tocam e tocam-se
sem sossego

e escorrem
em êxtase

O Porão

A escada a minha frente não existia aos meus olhos. Quando abri a porta para o porão foi o cheiro de mofo que me atingiu como uma realidade aconchegante. A mania de preferir as sombras e os escombros aumentava com o passar dos anos. Pudesse ser um  bicho seria um morcego. O bom e velho morcego. Cego e de um radar invejável. 

Com um suspiro em êxtase comecei a descer degrau por degrau, adivinhando-os. As sombras, a escuridão aguçavam meus sentidos. O olfato degustando do mofo, o tato acariciando o corrimão empoeirado, a audição conseguindo alcançar os gritos da madeira estalando sob meus pés e o medo dos ratos correndo, pressentindo a presença do predador mor, eu, o ser humano.

Não era um porão qualquer, era o meu porão. Escondia-me nele desde que consegui ficar longe das mãos de minha mãe e irmãs. E dele saia todas as vezes sob as vozes femininas e horrorizadas.

Na ausência de minha consciência, projetei meu inconsciente no escuro, lúgubre e funesto porão. Onde hoje e sempre sinto-me eu, sinto-me à vontade.

Homens são seres estranhos, voltam-se para si mesmos, gritam com si mesmos, culpam-se pelos erros e parabenizam-se pelos acertos. A idade tem me deixado cínico e mais observador. Percebo nas pessoas a necessidade de criarem casulos, labirintos e porões onde perdem-se e escondem-se chafurdados em comiserações e vaidade. Basta olhá-los nos olhos, e lá estará a ponta do fio de Ariadne que nos levará a um desses compartimentos internos.

O meu compartimento é externo. O porão da casa onde nasci e vivi.

Tenho evitado a luz por tantos anos que somos quase inimigos.

As mulheres de minha família com o tempo se foram.  Não me perguntem como. Seriam longas histórias a serem relatadas. Gosto de manter o passado enterrado e guardado para que em noites de tédio eu possa revirá-lo e senti-lo perto de mim em segredo. 

Tenho pensado nas lápides, como seria estar em uma cova coberta por terra ou por cimento. Seria tão agradável quanto meu porão? Os corpos que enterrei nunca me assombraram, nunca voltaram para contar a sensação dos vermes roendo suas vísceras. Pena. 

E cá estou  em meio aos destroços e desgraças familiares espalhados em três metros quadrados. O cheiro do mofo misturando-se ao da moça já em decomposição no colchão por nós usado há dois dias é simplesmente divino. Assim imagino ser o cheiro de Deus, um perfume de pruridos, carne, medo, ignorância e escuridão, um perfume exalado por uma essência que alimenta-se de devoção . 

Quanta incoerência no corpo estendido diante de mim. Nenhuma gota de sangue, nenhum pulsar, nenhum som, nada. Cadáveres deveriam de continuar a sangrar para coroar sua perfeição.

Antes que o dia nasça, ela e eu, já estamos acomodados, ela no porta-malas do carro e eu conduzindo sua morte, assim como conduzi sua vida. Acelero, tenho pressa ou teremos de enfrentar a luz para preservar minhas sombras... Amém.

cárcere

é estranho esculpir palavras
sem ceder à elas, suas asas

olham-me de soslaio
olham-me assustadas

entre o branco e o vácuo
olhos outros, não há,

que falta é essa
que eco é esse

tão grito, tão forte,
quicando sem norte

versos em silêncio
um quase epitáfio

asfixia sem lápide
asfixia sem morte

a poesia e o nada...

38

de ave em ave
silenciam -se as cores do dia
e o crepúsculo pia...