dos fiapos

refazer os nós
colar os cacos

quem sabe
juntar os ossos

de um  jeito manco
escalar barrancos

encilhar um corpo
meio vivo, meio morto

feito boneca de trapos
talhada na arte em cortes,

e torta

tropegamente
ir em frente

da paz

queria
das histórias
ou dos contos
o ponto final

fosse de amor
ou de guerra
encontro ou
de espera

fosse de açúcar
ou de sal
de água ou
de terra

tanto faz
só no ponto final
há paz
a paz

das almas

se pergunto aos deuses
de que barro, você e eu
fomos feitos

se  pergunto aos deuses
em que gatos e letras tantas
moram nosso encanto

como de praxe
a resposta é o deboche

são apenas, "achos"

e não acho-me

é no limbo
onde vivo, onde piso
nosso encontro

o resto é febre
o resto é carne
o resto é tato

e ao alcance das mãos
não te acho

não importa
não há janelas
não há portas

acostumada a viver
nesse limbo que me consome
não tenho mais nome

"só" sou almma

às cegas

entre o frio dos tijolos
e a lascívia do escuro lá fora
silêncios namoram

invisível...

prolongou-se o crepúsculo,
entre mãos e entrelinhas idas
forjava palavras esquecidas

dessas a brotarem feito sina
sem saberem a dor que não finda
nos olhos que não encontram  rima

se na insistência
ria um pretérito ainda vivo
era do luto, o próximo segundo

e sem ir ou vir
quedou-se o velho moço
no meio do pergaminho

a espera do nada
esparramou sua triste escrita
sem nunca ser lido

32

 de prosa em prosa
 pássaros seduzem o dia-
debulham poesias

fuga

fez-se um rombo
do telhado, os olhos,

e de dentro para fora
réstias em fúria

cacos a morderem dos céus
nuvens e rua...

restou uma casa vazia,
copos e sonhos na pia

obscuras e insones
poesias

mordaças

mordazes cadarços amarram
com destreza as palavras,
na boca escondem as farsas
as frases que proferem
ladainhas, terços, fedem,

travam com fé, a verdade,
tristeza aos deuses... pedem,
em um ato de culpa e contrição
oferecem um indulto, ao pecado
um pedaço do dia, do lucro

mordaças que cheiram a traças
vingam no fundo das frestas da alma
penetram a carne adoçando a saliva
correm no leito das veias
esfaqueando cruzes ocultas

mordazes, mordaças
traças, farsas, escarros
cadarços presos à navalhas
golpeiam o espírito
em atrito

o verbo se faz escravo
pulsa, vísceras implode
joelhos lambendo o chão
tripas, carniça, delicias
escorrendo in vão...

prece, cárcere, pressa
travas, céus, mãos
reza, palavra, prêsa,
talvez, sim... não

noites brancas...

leite fresco nas pestanas da noite
paredes esbranquiçadas em afrescos
a majestade sonâmbula não adormece
arfa  e arde no colo das estrelas

fantasmas cuspidos no talhe da pedra
flutuam em potes habitados pela névoa
o rio turvo na órbita das trevas
borda com o poeta o bocejo da atmosfera

noites brancas infestam os rugidos dos anjos
arranham a abóbada, esporam seus flancos,
pálida... arabesco na tela da pele
nasce Vênus... sopro em madrepérola

fisgado o poeta na lactose da espera
alfineta um sol maior nas asas da musa
júbilo de brilho, escorre alma adentro
ópera em janelas abertas

no parapeito em um quarto da lua
perplexos arroubos cortejam adagas
embriaguez de mãos em gelo quente
despertam a luminosidade dos pântanos

relâmpagos afugentam a via-láctea...
vidraças limpas nascem com a alvorada,
as noites brancas sem o reboco das sombras
envelhecem com a ponte nos olhos do poeta

inóspitas rugas apavoram os templos,
no sorriso em um gancho no palácio do tempo
o espectro da poesia sorve o leite derramado
dos seios nebulosos de Vênus...

das maçãs...

hoje jejuo
abstenho-me

ao redor da fome
costuro silêncios

e se me faço muda
nada quero, nada engulo

amanhã quiçá
tenha fome de maçãs

arrebente gavetas
vasculhe pecados

e

imune ao perdão
faça um minha culpa

vomite sobre os silêncios
minha abstinência

sem fazer-me muda
tudo queira, tudo engula

mas amanhã,
hoje jejuo...

sou de mim, ermitã
não quero maçãs