solidão...

estende-se um abismo
insinuando a solitude de minha poesia
entre meus versos e teus ouvidos

silenciosamente e sem tua rima
despeço-me de páginas ainda virgens
despeço-me de promessas caídas

não há de ser nada
não há de ser lágrima
não mais e tanto faz...

se a solidão é minha
à ela dedico meu hoje e minhas palavras
à ela dedico ecos e metáforas

e ela, em agradecimento
abraça-me...

almma

ponto

e se eu amo
amo tanto
amo quanto
amo in cântaros

não sei ser pouco
só sei ser farta
e faz-me falta
um sempre

se é do quase
se é minguante
decresço, descreio
não sei, ser meio

não amo
aos trancos...
amo e pronto
e ponto.

quem sabe...

e se fosse dos lábios
a palavra que fere e mata
cegaria meus ouvidos
entre névoas  e delírios

não é....

é nas entrelinhas
dos olhos, das sombras e dos dias
onde semeiam-se metáforas
que colho a palavra adaga

e dela, bebo
e dela, alimento-me
e nela engulo-me
e nela agonizo

dúvida
dúvida
dúvida

só...

não há poesia
nessa volta minha
ao casulo

se entrelinhas regurgito
são de estranhos versos
dos quais, fujo...

palavras
sangram garganta adentro
e abortam-se sem rumo

nem em olhos
nem em sonhos
nem em sono

só...

voa e voa
sem mim, a poesia...

inverno

escorre

líquido amniótico,

entre os ossos das árvores

sobre a lápide do outono

brota o inverno

e na posse 

de corpos e do tempo

leva o que foi ontem,

lava o que foi verde

esfria o que foi quente

em dedos muitos

traz o arrepio do abraço

arrepio que trinca os dentes

e sem pressa, sem vestes

planta na boca, o silêncio

e se nada além quisesse

mas quer... e quase mudo

rasga a pele do orvalho

numa gota ainda viva

derrama seu sêmen 

em gelo, geme...

fuga...

a foice
a face
sulca

a faca
a fruta
suga

o fogo
a folha
sepulta

na fagulha
a fuga
surge...

silêncio

há na palavra ainda feto
o embargo dos dentes, da lingua
da voz, do medo... ( da resposta )

devoção...

inocentes folhas
ao vento entregam suas vértebras
quebram-se, esfarelam-se

ainda assim,
a ele devotam suas almas
e em seu mãos, morrem...

Poesia...

e se não for vadia, indecente
promíscua não há de ser poesia
as palavras que perfilam-se frias

a poesia?

há de escorrer quente pelos dedos
em folhas brutas, brancas ou sujas
inebriar josés, judas,  genis e marias

e em noites e em dias, gritar
a olho nu seu corpo ardente
por mãos sedentas de entrelinhas

insaciável prostituta
no exercício de sua essência
em leitos amigos e inimigos, deita-se

por gosto, com gosto
não esgota-se, não medra-se
adapta-se ao gênero, ao sexo

ah, poesia...

tão mãe, amante, filha
ainda que tenha dono
bebe de outros vinhos

bem-me-quer, mal-me quer
baila e fala, às vezes é retrato...
e... com almas,  acasala-se

chora, ri, amaldiçoa, dói
doa-se, abençoa... enfurece-se
ama, ama e ama...

sempre pura, poesia...

covardia...

tenho trancado meus sonhos
em gavetas de erros, deles um medo
encarar de frente, meus segredos

em noites negras, ouço-os
intoxicados de nãos, vivos ainda
imploram um fim, um sim...

um sim de mim?
um sim quase fóssil?
um sim sem fim?

ignoro-os,
tão pouco, em cacos, tão pó
nada faço, nada posso, afasto-me

alcanço, logo ali,
os calcanhares do dia (que zombaria )
a susurrar-me baixinho, covardia...