minto

e então, eis-me
rasgada em mentiras
cá estou a escrever, poesias

em esquecimento
não caiu tua doce saliva
limbo da palavra minha...

se sei, como sei
ludibriar-me com armadilhas
dessa lábia tua...

engano-me
permito-me caminhos
em invisíveis trilhas...

fio-me
em frestas, em preces
em versos,  em restos...

em minhas mãos
teço e teço, cega e sem tato
linhas e linhas vazias...

contrações...

se me fizesse apenas útero
num manancial de contrações
expeliria palavras diuturnamente

quem sabe já o seja
e num cículo vicioso, de meus olhos
palavras grávidas, geste e sangre

geste e sangre

círculos..

se eu desistir
e descer na próxima esquina
cascas intimas e minhas,
finja que não me conhece
passe por elas sua ironia,
corte aos poucos - meu corpo -
sorria...

e como se nada te dissesse
minhas voltas e idas,
sem mim, vista-se, prossiga
fico eu ao meio, nua
sem começo e fim
sem pele ou carne
caminho

20

1.
quase estatueta
estuda o gato sua presa
arrepia-se a borboleta

2.
em guarda o felino
finge ser do sono sua sina
de orelhas em riste

3.
languidamente
pêlos e patas pela casa
destilam monarquia

veneno...

enquanto esconde-se a tarde
entre as sombras  deslocam-se
os olhos meus aos teus varais...

já não há entre os teus fios
palavras verdes em tons de mais
ou quase versos buscando cais

e aqueles nossos sóis
deitaram-se de costas, sem nós
adormeceram sem laços, sós...

nessa tua fuga em névoas
acinzentam-se minhas horas
suicidam-se minhas esperas

enquanto esconde-se a noite
ao som das tuas facas, enveneno-me
no teu silêncio que fala e fala...

tempo...

o tempo tem me cobrado
em cacos, as horas que dele uso

o tempo tem me ofertado
navalhas, uma paga às minhas faces

o tempo tem me dito coisas
cortado aos poucos, o fio do meu umbigo

o tempo tem brincado comigo
como se dele fossem, minhas raízes

o tempo, ao tempo, sem tempo
líquido escorre, de mim, foge...

sujo

onde latem os cães
mordem e moram manhãs
dores com gosto de maçãs

que dos cães
não é a culpa, sentem
relatam, feridas, sem cura

no uivo, onde o sol
surge, há o arranhar de unhas
lamentos à vidas que urgem

se das maçãs
é o engodo, do gosto
são as dores em vermelho

se dos cães
são os lamentos, da manhã
são as dores em carne nua

se do sol
são os uivos, das unhas
são as vidas que urgem

e surgem
e urgem
e surgem
e uivam

sujam-se...

dos erros...

Porque andava cansada de mim mesma, resolvi me dar um tempo. Desci no primeiro ponto, à primeira página do dia. Entre as letras já escritas e àquelas a serem debulhadas, a dúvida: Contentar-me ao rodapé ou fechar de vez o livro. Não me caberia ouvir nenhuma outra pessoa, não me caberia nem ouvir a mim mesma.

Cansada, cansada de todas as minhas desculpas, de minhas letras, das mesmas músicas, da luta...
Nem ao rodapé, nem fechar o livro.  Fechar implicaria em reabrí-lo em qualquer momento. Ao rodapé, de joelhos,  espiaria ainda que não estivesse no meio da folha.

Já conhecia esse roteiro, já conhecia o desfecho. Bobagem insistir, em protelar o inevitável, ainda que fosse para alguns memorável  assinar o epilogo.

Mas, o livro existia, estava ali incrustado à minha carne, tatuado em minha alma. Se resolvesse folhear suas páginas talvez encontrasse algum trecho que tenha me passado desapercebido. O que acho quase impossível. Não, não adiantaria insistir ali entre as letras  acariciar, chorar ou sorrir.  Tudo terminaria no vácuo e sem eco. Novamente. Ideia mentecapta querer ler o que já havia escrito.
Não tinha esse vício. Não teria esse vício. Escrito estava, nem o tempo, nem os dedos modificariam os dias e as palavras.

Restava decidir-me em continuar nesse conto que ninguém aumentava um ponto ou desistir. Palavra de alto teor: desistir. Pensemos em  outra menos catastrófica, menos piegas, apelemos para um expressão em uso: "Mudemos o foco". Não desistir, mudar.

Mas eis-me de olhos fixos no mesmo parágrafo que em labirintos vai e volta, vai e volta, não solta-se, não sobe, não desce, não vive e não morre. Vai e volta. Esse parágrafo de uma nota só, toada em mantra, quase  um vômito a engolir de mim a vontade de chutar essas letras e seguir outra prosa. Como se pétala seca e sem cheiro  fosse estaquei em meio à folhas verdes, cheias de fungos e musgo e não me mudo. Espero, espero, espero... Ninguém aparece para debulhar essas páginas e derrubar-me ao chão livrando-me dessa incômoda paralisia do orgulho.

Lembro-me sem a nitidez necessaria de ter descido degrau a degrau  palavras antes desse encravado capítulo e em ato falho ( novamente desculpas esfarrapadas uso ) cá estou como uma mariposa debatendo-me de encontro a luz até que ceguem-me os desejos e queimem-me os erros. Maldito livro, maldito capítulo.

Não desço, não tranco esse livro meu, não guardo-me, não descanso em rodapés, desisto de mim mesma, dou-me as costas, dou-me o desprezo. Não ao espelho, não aos meus apelos. Desisto. Encalhei nessa lama desse drama. Nem portas, nem janelas enxergo. Minto e minto cada vez que digo que a luz no fundo do poço é minha. Tenho medo, acovardo-me, fujo. Não há em mim nenhum rasgo de dignidade que me impeça de entre as linhas de minhas fissuras plantar tantos erros... Leio-me, absurdos teço, não mudo o foco do texto.

19

ouço no vento
as engrenagens  do tempo
rangendo os dentes

derrota

tem de mim o gosto da derrota
nessas minhas sobras, tão rotas
nessa minha língua, sem resposta
nesses meus olhos, absortos

são perdas, são pedras que carrego
amarro e não deixo pelo caminho
e em minhas costas despejo passos
em pretéritos em vias de parto

e nada fica, nada vai,  nada vem
numa vendaval mudo e estático
prendo-me em falsos casulos
afasto-me da água morta e limpa

e se morro de sede
embrulhada em minhas palavras
envenenados entre verbos  e frases
perecem os dias de minhas metáforas

amorroto meus sonhos
desgosto meu ventre
apago minhas cruzes
derroto-me...