13

no branco do dia
nem os passarinhos piam 
é do luto, o frio

tão pouco...

um pouco de tudo
nesse fim de mundo
confins de confissões
caricatas  e absurdas

na ponta da agulha
nem fio, nem olhos
só um pedaço do nó
esquecido pelo pó

lanhada, temperada
ao sugo, verte a flor
tolices, achando ser cor
a névoa de sua dor

mesmices
querendo ser semente,
um solo sem  estrelas
estéreis dedos, riscam...

megalomaníaca, a letra
pensando ser do sol, a lua
derrama seu resto de vida
sobre o véu da poesia...

um pouco de tudo
nesse fim de mundo,
confissões, tolices
bobagens, catarses

Acho...

 dos labios
ao umbigo
floresce
um caminho

dos olhos
à nuca
andarilham
gêmidos

das mãos
ao coração
poetizam
paixões

das letras
às estrelas 
mero acaso
eu acho...

12

1.
um par de sapatos,
pedem as mãos ao inverno-
ainda têm fé, os pés

2.
garoa na vidraça
olhos e coração, embaça-
nem tudo passa

3.
num pentagrama
do dia se despedem os pássaros
triste é a prece 

Eras...

era das uvas
o sabor do dia
cascas e chuva

era do vinho
o cheiro das horas
instantes, pele, colo...

era uma era
ao alcance dos olhos
escorrida e já morta

não importa...
era o grito dos versos
em meio às trevas

uma poesia ainda quente
no gelo verde das eras
tão amarelas...

erraram as eras
não importa... havia o beijo
das almas em meio às letras...

Basta...

se conheço dos sóis
os gestos de desprezo
vislumbro nas cores do dia
o instante de um "chega"

naqueles torrões de terra
onde em água-viva tive pés
colhi nos sonhos das margaridas
a  tristeza de uma flor sem fé

não é das mãos a dor que escorre,
ou das trilhas solitárias em desdém
a agonia  das letras recém caídas,
são dos sonhos, dor e agonia

sonhos que ferem, machucam
arrancam das pupilas, o riso,
ferem e brotam em palavras virgens,
cálice, prece, coágulos, missa...

é hora do basta
um  não aos sonhos
uma lápide aos olhos,
renúncia e sacrifício....

Segredo

 o quê sabe
de minhas metáforas
o quê enxerga
em minhas palavras
há de ser,  nada....

cegos véus
de meus eus,  olhos teus
aqueles que não me leem,
mas  insiste em tua alma
a minha procurar

 o quê mastiga
de minhas letras
o quê engole
de meus versos
há de ser,  espera

esses círculos
essas esferas
vícios meus, minhas feras
mãos sempre em cio
sempre tua,  a poesia

o quê presencia
de meus arremedos,
o quê escrevo
nas entrelinhas
há de ser,  segredo

Teias...

em restos,  teço-me
desembaraço a pele
embaraço-me em teias

estendidos rituais
aos punhais e à lua
alinhavo minhas veias

tão dentro de mim
descasco horas, sem fome
sem nome, esqueço-me

aos meus porões
arrasto letras, verdes
e maduros segredos

medro, meço-me
tessitura, textura
fissuras

gotejo
enlouqueço
escrevo...

Palavras...

 o quê me inunda
são as pedras desses muros
pedras brutas, espiãs
em águas turvas

diz-me a pele
das rosas desse cárcere
um cultivo de espinhos
à olhos nus

se é na carne
das letras, na dor
o espasmo dessas águas,
nego-me aos versos...

pedras, rosas,
pele, espinhos, olhos
são palavras, apenas
   palavras...

Só...

jantando gêmidos
aqui e ali,  habitei
   cansaço

   tantos cacos
fincados em pratos
mastigando amanhãs

não, não quero mais
os versos nas pontas
   dos garfos

a beira da estrada é minha
deixo a mesa,  as facas,
 a fome e a sede

em mim, encaminho-me
não te sirvo, sigo eu
    sozinha...